Et davantage encore.
Le gros dossier inutile qui menait sans cesse à des impasses. Qui ne cessait de s'épandre, s'élargir, comme une tumeur maligne.
Une sorte de labyrinthe de mots ne conduisant qu’à de fosses pistes et des fausses portes comme le labyrinthe absurde qui avait été construit à l’étage de la maison - comme si on voulait terrifier quelqu'un - ou qu'on avait été forcé de faire - par qui? - par quoi ? - et que monsieur Dickson et la petite blonde qui n’avait peur de rien – effectivement, elle n’avait peur de rien – avait démoli planche par planche.
Le gros dossier de police était incomplet parce qu’il manquait une dernière page.
Que beaucoup imaginait en espérant la chance. Tout était en effet possible tant que la réalité ne vous avait pas attrapé.
Incomplet.
Imparfait.
Il manquait toujours un indice.
L'enquête était arrêtée et les enquêteurs immobilisés parce qu'ils étaient arrivé à un mur, un no man's land de possibilités sans aucune réalité.
C'avait été chaque fois la même chose. Un mur. Et dès qu'il y avait une ouverture: un autre mur.
Comem le labyrinthe absurde de la maison.
Il fallait donc attendre.
Faire autre chose en attendant. Il y avait d'autres enquêtes. Heureusement. Ou, malheureusement, pour les victimes et leurs parents.
Et, heureusement ou malheureusement, l'attente était terminée.
Un nouvel élément qu'on attendait depuis si longtemps ou pas si longtemps - car cette affaire n'avait commencé qu'il y a quelques semaines - venait de surgir du flot mobile du possible et des étangs sombres du destin.
Le nouvel indice.
L'anquête pourrait enfin reprendre.
Et voilà!
L'enquête était enfin terminée.
