Dehors, il faisait froid. C’était l’automne. Le soir noir d’octobre.
Elle pensa à sa fille qui avait peut-être froid.
Elle pensa au cadavre de sa fille gelée. Glacé comme lorsqu’elle était encore plus petite et qu’elle vérifiait l’état d’avancement et de recul d’une fièvre en touchant ses bras et ses jambes. Froids. Ou chauds. L’état empirait. Ou tout allait pour le mieux et irait de mieux en mieux.
_ il a joué à pile ou face le sort de ma fille…
C’est effectivement ce qui s’était passé.
Dans l’auto, elle ne cessait de répéter cette phrase. Comme si cet homme était le véritable coupable.
Comme s’il y avait eu un complot qu’elle ne comprenait pas.
Et, au bout de son délire, elle regardait monsieur Dickson avec horreur. Se tassant vers la portière pour ne pas risquer de le toucher.
Arrivé chez elle, elle commença à l’insulter.
Tout ce qu’elle aurait pu dire au criminel qui avait blessé sa fille. Ce qu’elle aurait voulu dire à l’Énergumène qui préférait jouer au dé ou à pile ou face au lieu de se précipiter au secours d’une fillette sans défense mais qu’elle n’avait pas osé dire parce qu’il l’inquiétait ou que sa manière de conduire l’estomaquait. Tout ceci, elle le déversa comme on jette ses vidanges du haut de sa fenêtre. Elle le fit en sortant lorsque monsieur Dickson actionna le bouton qui baissait la fenêtre de la portière. Avant qu’il ait pu lui dire bonjour et qu’il la reverrait demain pour voir ce qu’il y avait à faire.
Comme on vomit malgré soi.
Tout ce qui se trouve dans votre estomac se trouve expulsé de soi, éjecté, évacué dans un jet puissant et puant. Et il est impossible de s’arrêter tant que vous ne vous êtes pas vidé. Comme lors d’une expérience de physique pratique. Avec des tuyaux et des pompes. Pression de l’air. Hauteur de colonne d’eau.
Ce n’est que plus tard qu’elle réalisa ce qu’elle avait fait. Ça avait été plus fort qu’elle. Trop de fatigue. De pression. De tension. De bizarrerie.
Elle avait aussi vomi dans son lavabo et sa toilette. S’était rendormie assommée. Et réveillé avec un goût de sûr dans la bouche.
Pourtant, elle avait besoin de tous ses amis. Du peu qui lui restait. On s’éloignait d’elle comme d’une malade ou un pauvre au fur et à mesure que le temps passait. Qu’il ne se passait rien. Que le drame devenait de plus en plus encombrant. Drame il y aurait. Son mari l’aidait du mieux qu’il pouvait. Toutes ses tentatives d’aide coûtaient très cher. Il fallait bien financer le tout. Et il ne lui disait qu’une partie de ses tentatives étant donné le nombre d’échec qui aurait pu être déprimant. Mais, encore une fois, malgré elle, elle devenait froide lorsqu’il appelait. Elle aurait voulu qu’il soit là. À ses côtés. Il faisait comme à l’accoutumé. Il n’était jamais là. Mais il continuait également à se montrer utile.
