Henry Dickson
Regardait
L'auto que lui avait laissé le propriétaire de la maison était particulièrement moche. Vraiment déprimante. Elle prenait la poussière dans un coin. La seule chose à dire pour elle, c'est qu'avec sa couleur grise naturelle, on ne voyait pas trop la saleté. Sauf les merdes d'oiseaux qui la survolait comme des stukas.
Il y avait l'un des 2 qui était de trop: lui ou elle?
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30 avril 2012. État 1
Il y a des gens qui font des sudokus, du scrabble, des mots croisés ou participent à des pools de hockey pour se désennuyer. Je bois mon thé et je fais un quart d'heure de géopolitique. Et, en attendant la prochaine guerre mondiale - aujourd'hui, mardi 3 février 2015, il n'y a pas encore de guerre mondiale - j'écris des histoires de fantômes.
HISTOIRES DE FANTÔMES
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Vers minuit, à la lueur de la chandelle, monsieur Henry Dickson, devant l'âtre où brûle des bûches d'érables et de vieux parchemins, se penche sur son écritoire. Tout est tranquille dans la grande maison, tout semble dormir et, soudain,
il y a ce bruit.
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