Henry Dickson
Regarde pas la fenêtre en se demandant quand ce sera son tour.
Son ami lui parle parfois, d'autre fois il ne sait pas et probablement que lui non plus. Et d'autres fois encore c'est à des gens qui ne sont pas là, n'existe pas ou ne peuvent pas exister ou sont morts depuis longtemps.
_ Quel jour on est?
Son ami répondit lui-même à sa question:
_ Pour moi, c'est mardi parce qu'il y a un bouton
Effectivement sur son gilet il manquait un bouton
Et il montrait du doigt l'espace manquant de bouton. Il lui montra ensuite le bouton suivant.
_ Et lui c'est ?
_ Jeudi
Il y a des gens qui font des sudokus, du scrabble, des mots croisés ou participent à des pools de hockey pour se désennuyer. Je bois mon thé et je fais un quart d'heure de géopolitique. Et, en attendant la prochaine guerre mondiale - aujourd'hui, mardi 3 février 2015, il n'y a pas encore de guerre mondiale - j'écris des histoires de fantômes.
HISTOIRES DE FANTÔMES
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Vers minuit, à la lueur de la chandelle, monsieur Henry Dickson, devant l'âtre où brûle des bûches d'érables et de vieux parchemins, se penche sur son écritoire. Tout est tranquille dans la grande maison, tout semble dormir et, soudain,
il y a ce bruit.
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